Campo de lírios
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Bilhete azul na mão. Sapatos pretos de atacadores. Roupa branca em pleno Verão. Tu não vinhas. Eu esperava por ti junto à linha de comboio. Aquele bilhete azul na mão, da cor de uma companhia área que não recordo o nome. Estava à espera de fugir, mas primeiro de tudo, à espera de te ver chegar. Não sei se fugiria sem ti. Nem sei se a razão da fuga estava centrada em ti. O Porto era pequeno. Portugal também. Mesmo a tua grande Lisboa era pequena. Foi o que decidimos naquele bar solarengo que dava algures sobre o Tejo. Sabíamos que tínhamos de sair para um sítio onde pudéssemos estar sós, sem nenhuma imagem ridícula do nosso passado, boa ou má, a entrar-nos pelos olhos. O bilhete azul na mão o comboio atrasado, e nós já quase sem tempo de embarcar. Contingências da vida moderna. Não sei porque nos telefonámos a dizer que devíamos fugir, era tudo exageradamente apressado e louco. Nós sem tempo de pensarmos, sem vontade de pensar. Tínhamos tudo para estar juntos, não fosse o Porto e Lisboa serem diferentes e separados por duas ou três horas de viagem. Era só isso que nos incomodava. Não podia sentir o toque das tuas mãos nas minhas sem me dar a vontade de entrelaçar os nossos dedos como cordas e ficar pasmado a olhar o Tejo. O Tejo ou o Douro tanto faz. Ou não foi no Porto, onde o rio se confunde com o mar, que os teus olhos se fundiram nos meus. Onde o teu sorriso se mostrou a contagiar o meu, e os nossos olhos de uma covardia assumida e socialmente incensurável, se desviaram num qualquer ponto do rio sem interesse. A nossa fuga. A nossa eterna fuga. Sempre a despacharmo-nos de um local a outro, inventando um sempre a propósito desconforto físico para elaborar a mentira patética da fuga. E de repente, era agora. Eu de bilhete na mão, o comboio a chegar, uma após outra as carruagens a passarem sem a pressa que a minha ânsia lhes impunha. Eu a ver-te descer, a julgar que era mesmo verdade, estares ali sem medo da fuga. O comboio partiu, tu a sorrires à minha frente e ao fundo, a Gare do Oriente transformada no mais ilusório campo de lírios.