Um sinal que eu saboa

Às vezes, voltávamos a encontrar-nos. Ela fazia aquele sinal que eu sabia que era para ir ter com ela e encontravamo-nos no café da rua por detrás da casa dos pais dela. Tinhamos dezasseis anos. Os pais tinham a mania de que ela não devia namorar. Por isso, quando ela ia tomar café com os pais e eu, por acaso ou de porpósito, aparecia, lá me fazia o sinal de que podia se desmarcar e eu ia ter com ela ao jardim, escondidos por detrás do coreto. Já tínhamos namorado antes, os pais conheciam-me, nós fingíamos que não nos falávamos, que andavámos irreconciliáveis. Os pais acabaram (isso queriam eles) com a nossa relação. Damo-nos bem, é fácil darmo-nos bem quando há tanta cumplicidade. Isso gera um sentimento de parceria que é difícil destruir. Os pais não sabiam de nada, os pais, as nossas marionetas. Era a melhor coisa que lhes podia acontecer. Nem os nossos amigos sabiam dos nossos encontros. Esse secretismo dava magia à relação. Falávamos muito mal um do outro a todas as pessoas. Olhavamo-nos com uma mágoa tão fria e sofrida, como se uma mágoa cruzasse os nossos olhares, que quase nos fazia sorrir e trair o nosso esquema. Andávamos nisto há mais de seis meses. Não tínhamos um único aliado nesta aventura. Estávamos sós, que era como mais gostávamos de estar.

Euro 2004

Desculpem, mas tenho andado a viver o Euro 2004. Desenganem-se isto não é só futebol!

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Wake up tomorrow, live today.

Dúvida Metódica

Se dormimos cerca de um terço da vida, não deveria a maioridade ser só atribuída aos 27 anos?

A loucura da alma

Era uma viagem escura pela loucura da alma, os olhos baços de uma cegueira pretendida e o braço hirto suspendendo uma agulha de dor. Os meus olhos parvos da visão inositada e a tua outra mão estendida ao meu auxílio.

A minha alma não é tão vasta como os desertos mas apenas escura e fria e sem perdão. Os meus olhos mimados de lágrimas e lastima não são o teu refúgio nem salvação e as minhas palavras apenas a torneira do teu choro.

A tua beleza que ainda amo estancada no torniquete, asfixiada na agulha de prazeres de ilegalidade a minha cabeça tonta e zonza de drogas legais. Eu ainda embebido na promessa do teu amor coberto de felicidade e a tua outra mão estendida a necessidade de socorro.

Boa Sorte

Será mau desejar Boa Sorte em causa própria?

Abstenho-me

Normalmente voto. Voto em branco, mas branco. Normalmente até recebo a folha de voto e dobro-a em quatro mesmo a frente dos representantes dos partidos para perceberem a mensagem. A de que nenhum deles me diz nada. Nenhuma das doutrinas politicas me entusiasma. Mas sempre fui votar por acreditar no direito conquistado pela democracia. Desta vez vou-me abster, porque o direito de voto não implica a democracia, mas apenas a nossa posição na Europa. E abstenho-me porque ainda não ouvi uma ideia de Europa, um debate sobre o futuro da Europa e sobre a nossa posição nessa mesma Europa, e desta no Mundo. Sobre isto ainda não ouvi falar. Só das tricas políticas nacionais como se estas eleições fossem apenas uma antecâmara das eleições legislativas. Meus senhores políticos, isto são eleições e não uma sondagem. Por isso, para dar a minha posição política só ao INE. Por isso, abstenho-me.

Conversas na noite

- Já casaste?
- Ainda não, ainda não estou a pensar em divorciar-me.

Coisas da vida

Perguntaram-me se eu era a favor da despenalização do aborto ao que eu respondi que sim. E logo me retorquiram: então não és a favor da vida. Ao que eu tive de responder: não, sou a favor da boa vida.

Coincidências

Afinal há coincidências ou não há? Não querendo desmentir a Margarida Rebelo Pinto, parece-me que sim. Afinal de contas, encontrar uma pessoa que até gostariamos de ver durante três dias seguidos, em três sítios diferentes e a variadas horas do dia, parece-me uma prova irrefutável de que as há. Obviamente sem ser combinado, até porque não conheço a pessoa em questão. Ou será isto tudo uma qualquer partida do destino?

Sol

É o sol, eu juro que a culpa é do sol. Tenho alguns posts preparados para escrever, mas o sol não deixa. Ainda por cima assuntos sérios e sombrios. Só que isso não liga com este sol. Agora é mais esplanada, convenhamos.

...

É assim: quando digo que "tudo tem um limite!" é como se já tivéssemos ultrapassado qualquer coisa.

My last two weeks

When I returned
You buried my last two weeks
My last two weeks
Of my new times
So it didn't seem like
A wasted mouthful
Because of a trip
That was trapped inside you


Peter Murphy "My last two weeks"

A boa gente

O primeiro grande erro do sistema democrático é achar que toda a gente é boa pessoa até prova em contrário. Num sistema informático, a prevenção da hipotese do erro é que o torna robusto e seguro. Como construir um sistema político que leve em conta que o homem, primeiro de tudo, é um animal com instintos primários e pouco cognitivos?

de novo, o tempo

Já está, já não volta atrás. Estou triste porque o tempo não adormece nos relógios.

Conversas a mais de 0dB

"A subtileza é das caracteristicas que mais aprecio, infelizmente caiu em desuso e ninguem a entende"

Doce Novembro

A RTP ontem passou o filme Doce Novembro. Sem ser um mau filme não é propriamente um filme que valha a pena muitas mais linhas. Mas, ouvir a Charlize Theron durante 2 horas a chamar pelo nome de Nelson é algo que me deliciou a noite.

A Justiça

A Justiça anda piedosa. Na verdade, só gosto daquela Justiça de espada numa das mãos, com a venda nos olhos e a balança equilibrada na outra. A Justiça quando é difusa, é como se colocasse a venda que tem nos olhos sobre o nosso olhar. E dessa cegueira, eu não gosto.

Nova Europa

A Europa está maior. Portugal continua pequenino.

A árvore que não dá frutos

O destino é como as rosas e, por vezes, murcha lentamente. O sol que nasce todos os dias já cá não está entre as folhagens. A árvore perdura mas não dá frutos, continua com o nosso nome gravado na sua casca. É uma escrita de seiva a que lhe fizemos, é a ferida da árvore que não dá frutos. O meu coração bate ao vento que debanda em retirada com as aves. O livro azul lá está enterrado debaixo da árvore sem frutos, a rir-se entre as folhagens, debaixo da terra no húmido do tempo. A aranha passeia sobre o teu diário, enterrado como está o nosso amor, debaixo da árvore que só tem folhas a guardar as páginas que nunca irei ler.